mise en musique

Paysâmes.

Paysâme.
Alors, vas-y, raconte-moi, raconte-toi.
Dis-moi !

Paysâme.
Ta vie, tes noces.
Le goût des bêtes, le goût d’un homme.
Le choix de la tête, les raisons du cœur,
L’amour et la détestation, parfois.
Paysâme !
Dis-nous tes œufs, tes poules – tes poules qui pondent des œufs,
Tes œufs numérotés, mirés, conditionnés, colisés, cassés.
Ah, tes rires au marché !

Paysâme.
Raconte-nous.
Dire la maladie. Ce crabe qui croque, le corps qui craque,
La femme qui s’oublie. Septicémie. Saloperie.
Parce que faut produire.
Faut planter, récolter, planter, semer,
Planter pour peut-être récolter demain,
Produire pour nourrir les autres, toi te négliger jusqu’à risquer de laisser ta peau.   

Paysâme.
Dans ton métier, il n’y a pas de noces faciles.
Jamais de certitudes.
Quand tu plantes, agenouillée, sans doute es-tu tentée de demander un peu d’indulgence à Celui d’en haut.
Et de te dire que ce sera comme ce sera, quoi qu’il en soit. Ainsi soit-il.  

Raconte.
Ces récoltes à genoux à récolter les fruits qui sentent comme des bonbons,
La fanaison, le foin, la moisson du blé,
La gueule étonnée de ceux qui viennent moissonner. « Et, t’as vu ? » Ils n’avaient jamais vu tant de bestioles que dans cette remorquée de grains pas traités.
Raconte-le, ce blé, ces variétés, anciennes, oubliées, retrouvées.
Raconte que le blé de demain, il est sur pied, et qu’il va peut-être verser.
Qui t’en voudrait si t’as investi, pour sécher le foin quand il pleut ?
S’affranchir des conditions – un peu. Un peu, beaucoup, jusqu’à l’extrême. Tentant ?   

[...]